The Célinette

Si vous saviez, le nombre de questions plus ou moins cohérentes que je me pose, ces temps-ci.

Je me demande : "ça parle quel langage une tumeur ?". Parce que moi, je lui dirai bien d'arrêter de coller l'aorte, que ça ne sert à rien, qu'elle n'acceptera jamais de danser avec elle.

J'aimerais bien pouvoir engueler les anti-corps aussi. "Hep vous, v'nez par là. Regardez la tronche de ces cellules. Vous foutez quoi bordel ? Faut me détruire tout ça!"

Et puis je me souviens de mes cours dans lesquels j'expliquais aux étudiants les notions de langage verbal et de non-verbal et l'importance de la congruence. Vous savez quand les mots et le corps parlent le même langage. Parce que tout à l'heure, je l'ai surpris ma mère, à manquer de congruence. Elle faisait mine d'aller bien, mais dans son regard j'ai senti la peur. Une peur terrible viscérale.

Ma mère on dirait qu'elle sort de Dachau, elle fait 46 kilos maintenant. Alors, j'ai serré fort sa petite main en priant très fort pour qu'elle croit en ma congruence quand j'ai souri. Puis je me suis transformée en satue de sel, incapable de bouger, pêtrie d'impuissance.

Elle m'a regardé et elle m'a dit de rentrer. Alors, je lui ai obéit à ma petite maman.

Parce que mes deux dernières journées m'ont semblées être l'éternité, parce qu'à l'instar de Félix dans le Père Noël est une ordure, j'ai les jambes en coton-tiges, j'ai décidé d'aborder cette situation qui me ronge les tripes sous l'angle humoristique :

J'observe avec tendresse que même dans ces moments délicats, ma mère connait parfaitement mes goûts, et plus particulièrement mon addiction à Apple. Elle a déclaré le même cancer que Steve Jobs.

Face à la maladie, il faut avoir le courage de regarder la vérité en face.  En remplissant pour ma mère,  le formulaire pré-anesthésie, j'allais répondre à la question "avez-vous des allergies ... au préservatif".  Quand j'ai demandé : "dis-donc maman, il a prévu de faire quoi exactement avec toi, ce médecin ?"

Il faut savoir dans ces moments mettre tout en place pour que la quiétude du patient soit privilégiée et voir la vie du bon côté.  Aujourd'hui, je retrouve ma mère alitée devant la télé.

• Tu regardes quoi ?
• Maigret
• Ah
• Je l'ai déjà vu 3 fois cet épisode.
• Ah ben c'est bien, t'aura pas de choc émotionnel quand il va révéler le nom du tueur.

Voir sa mère se tordre de douleur, c'est assez insoutenable. Tout à l'heure, je n'en pouvais plus. Je me suis levée pour aller voir les infirmières. Là, je m'attendais à les trouver dissertant dans un jargon médical sybillin quand j'entendis "la patiente, elle avait de ces nibards j'te jure". "Mesdames, bonjour !".

Moi je dis que dans des situations aussi critiques toutes les thérapies sont à envisager. C'est alors que j'ai suggéré à maman de prier Jean-Paul II, lui affirmant que s'il avait sauvé une femme de Parkinson, il allait pas chipoter avec une tumeur de 4 cm. Je lui ai affirmé que la tumeur allait disparaître laissant place à une petite cicatrice en forme de Jesus en croix qui se verrait au scanner. Que nous allions le revendre sur Ebay et devenir riche. Les médicaments ne doivent pas bien marcher parce qu'elle ne m'a pas cru.

Ah j'vous jure !

Ma mère ça fait un bout de  temps que sa santé m'interpelle. Elle se plaignait du ventre. Elle est allée voir deux médecins (son médecin traitant puis son remplaçant). Ils lui ont donné des médicaments pour ne plus qu'elle ait mal au ventre.

Mais ma petite maman, elle restait alitée et sans vraiment manger. Elle est retournée voir le médecin généraliste, qui lui a dit "ah mais ça c'est tout à fait normal ma p'tite dame. C'est la vésicule biliaire qui déconne, il faut la retirer".

Puis tout à l'heure, nous sommes allées à la clinique. Quand j'ai vu ma mère, j'ai cru qu'elle voulait passer un casting avec Bruce Lee. Je ne pensais pas qu'un humain puisse être aussi jaune. "C'est le foie qui morfle" m'a t-elle dit. Bon d'accord.

Le chirurgien, lui pensait que c'était quand même pas sur que ce soit la vésicule et qu'avant de retirer la bête, un scanner ça serait bien. Môman a passé son scanner. On a attendu et nous sommes retournées voir le chirurgien. Là, il nous a dit : "au scanner, ils vous ont dit ?" On a pas voulu avoir l'air bête, on a dit "oui". Rassuré, il a poursuivi "bon alors pour ce genre de cancer du pancréas ... ".

Il y a des instants qui changent à jamais votre réalite. Il y a quelques heures, j'ai vécu l'un de ceux là.

Parce que l'énergie ça se définit au quotidien mais que le début d'une année s'y prête plus encore, je vous souhaite une délicieuse année en cours.

• Rêvez toujours plus,
• Demandez ce que vous désirez,
• Osez chaque seconde,
• Soyez vous-même et aimez vos proches comme jamais ...

Au plaisir de vous lire,

et en vous remerçiant du fond du coeur

pour votre fidélité depuis bientôt 6 ans !